Que en vez de madurar, el sentimiento se acaba,
que de viejo y cansado lo subjetivo desmaya,
comienzo a creer... que han criado cuervos,
que rondan la fortuna y emboban al cuerdo.
comienzo a creer que el amor es simple interés
y que al morir cada tarde, se muere una parte de mí.
comienzo a creer que el deseo de surgir vive poco,
que la envidia corroe y te envenena de a pocos,
comienzo a creer que nada es perfecto, pero nadie se esfuerza,
y los pocos que soñaron su intento abandonaron,
comienzo a creer que no soy de este planeta,
que se equivocó conmigo la maldita ruleta,
comienzo a creer que la época es otra y no es este el lugar,
que la nostalgia me mantiene, aunque me quiera marchar.
que de viejo y cansado lo subjetivo desmaya,
comienzo a creer... que han criado cuervos,
que rondan la fortuna y emboban al cuerdo.
comienzo a creer que el amor es simple interés
y que al morir cada tarde, se muere una parte de mí.
comienzo a creer que el deseo de surgir vive poco,
que la envidia corroe y te envenena de a pocos,
comienzo a creer que nada es perfecto, pero nadie se esfuerza,
y los pocos que soñaron su intento abandonaron,
comienzo a creer que no soy de este planeta,
que se equivocó conmigo la maldita ruleta,
comienzo a creer que la época es otra y no es este el lugar,
que la nostalgia me mantiene, aunque me quiera marchar.
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